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Revista do Instituto Histórico e Geográfico de Montes Claros
Márcio Adriano Silva Moraes
Cadeira N. 59
Patrono: João Valle Maurício
O SOBRADO
squina de praça. Do outro lado a Igreja Matriz. Coreto árvores
bancos chafariz. Rota do caminho centro para quem passa. De
Ehora em hora o sino toca. Não aquele badalo de outrora.
Sonoro bronze. Timbre agudo de uma gravação metálica de
agora. Lâmina que assassina a tradição. Seu som é ouvido pelos que
por ali se encontram. Mas somente as construções o escutam. Como
aquele Sobrado da esquina da Praça da Matriz. A morada divina tes-
temunha de seu nascimento.
Em seu interior ninguém mais se habita. Fora abrigo de gera-
ções. De um nome família notável da cidade. Um Sobrado que dei-
xou suas sobras no tempo. No peito passado de saudade. Pois o tempo
mata. A memória tem idade. E a lembrança como grão se cata. Mas o
casarão sobrevive. Ainda assim sobrevive. Sua edificação sólida resiste.
Até quando não se sabe. Quisera se eternizasse no porvir.
E ali permanece majestoso em sua realeza histórica. Mas a cida-
de em que se sustenta não acalenta o passado. E um medo futuro de
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vir ao chão mais uma raridade. Como muitas que viraram lembrança.
Monumentos tombados ao chão. Matando uma esperança. De que o
tombamento fosse assinado por sóbria mão. Se finado for lágrimas de
uma história chorarão.
E a modernidade da engenharia ali edificará um grande prédio.
Ou como comum se tornou deixar o vazio. Limpar o terreno para
estacionar motores e tédio.
Os herdeiros não herdaram o seu legado. E uma placa anuncia
sua venda. As mãos que ali deitarem o capital de seu valor possuirão
uma lenda. Saberão disso? Uma arquitetura neocolonial do início da
fundação da cidade. De cores várias foi pintado. E seu aspecto enve-
lhecido se foi para os jovens. Somente na memória dos mais velhos
seu antigo tom está gravado. Agora se apresenta em tom de rosa.
Há muito tempo deixou o seu cheiro de Canela. Seu respiro é
um mofo. Mas não um mofo bolor de fungos. Seu mofo é humano
que o deixou esquecido. Nunca mais abertas suas janelas. Nunca mais
abertas suas portas velhas. Nunca mais pisado seu assoalho. Nunca
mais subidas suas escadas. Nunca mais ouvido da madeira o estalo.
Nunca mais assistidas suas fachadas. O Sobrado está sobrando.
E assim espera apenas. Como um ser cujas forças não lhe vêm.
A decisão não é sua. Permanecer ou esvair não lhe cabe decidir. Por
enquanto ainda ali se encena. Como uma maquete de um filme que
se projeta na mente de poucos. Daqueles que ao passar por ele o ob-
servam. Ali apenas ali. Com uma placa de vende-se. E mais uma vez o
medo futuro. De umas mãos que lhe derem o seu valor não souberem
o seu valor. E o medo de o Sobrado lhe restarem sequer sobrados.
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